Прочитав все 25 страниц своего заброшенного дневника, я поняла две вещи:

1) каким же невероятно глупым и совершенно невыносимым подростком я была, и куда вообще смотрели мои родители?!

2) в ту пору, когда я еще читала книжки, а не твиттер мой словарный запас был намного шире, а в голове еще как-то держались правила пунктуации.

Не знаю, что побудило меня залезть в такие дичайшие дебри интернета, но я смогла проанализировать довольно-таки обширный пласт своего неспокойного юношества и сделать кое-какие выводы:

- я невероятно сильно зависела от чудого мнения;

- у меня была явно нарушена система личных ценностей;

- для меня огромную проблему представляли межличностные отношения, в частности, в семьёй и противоположным полом;

- я была крайне депрессивным и одиноким ребёнком, причём одиночество это базировалось преимущественно на неспособности к нормальному дружескому общению и на каком-то непонятном коплексе то ли раздутой, то ли, наоборот, заниженной самооценки, и, что особенно бросается в глаза, - мизогинии.

В добавок, создаётся впечатление, что большая часть записей сделана совершенно неуравновешенным человеком. Зато стихи я писала неплохие.

В некоторых постах я отчётливо увидела себя сегодняшнюю, в каких-то я увидела чудовищные ошибки орфографические, но я не думаю, что жизнь можно прожить правильно или неправильно. Мне было откровенно больно читать некоторые строки, у многих людей закхотелось попросить прощения, в первую очередь у своей семьи. Я не знаю, стала ли я друшим человеком, или осталась ли прежней, вероятно, тут имеет место и то и другое. За восемь лет, с момента появления этого дневника, многое изменилось, многое осталось таким же, что-то стало диаметрально противоположным. Возможно, я все еще пытаюсь понять, кто я, и хотелось бы верить, что сейчас я ближе к ответу на этот вопрос. Однако, я не совсем уверена, что это так, потому что руки я все еще режу, когда мне плохо. -_-